Cet article est la suite de la saga de Trinity Silverman, commencée ici.

Le lobby commence à se remplir.

Les réceptionnistes s’agitent.

Les valises à roulettes glissent sur le marbre lustré de l’hôtel. Les clients matinaux, surtout des businessmen, se dépêchent de régler leur note.

Time is money.

Trinity elle, entre par la petite porte, sur le côté, afin de se faire la plus discrète possible. Elle passe derrière un groupe d’hommes d’affaires japonais, debouts en cercle, conversant à mi-voix. Leur calme apparent contraste avec la frénésie déployée par leurs collègues américains.

Les vrais touristes eux, n’apparaitront que plus tard, les traits tirés, les mines plus ou moins réjouies, avides de rentabiliser leur court séjour à Las Vegas.
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Sur le Strip, Trinity court de plus en plus vite.

Les larges trottoirs qui pendant la nuit débordent de monde, sont pratiquement vides, si ce n’est quelques autres joggeurs et quelques fêtards en état de perdition dans le petit matin encore frais.

Las Vegas se trouve en plein milieu du désert et les écarts de température y sont importants.

Mais Trinity s’en moque.

Elle court.

Elle court comme si elle voulait oublier les souvenirs dont elle vient de se rappeler. Elle a honte. Qu’est-ce que Gianmarco va penser d’elle ? Elle l’a humilié et maintenant il doit penser qu’elle est une espèce de lunatique, une joueuse ou même – et elle en tremble rien qu’en y pensant – une allumeuse.
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Trinity ouvre un oeil.

Il fait presque jour. Elle le voit derrière les rideaux tirés de sa chambre.

Le réveil indique “5:57”.

Elle grogne.

Dormir, encore. Tête, bobo. Bolli-stoli, arrêter. Pilier de bar, plus jamais. Gianmarco, mignon.

D’un coup, ses yeux s’ouvrent en grand.

Gian… Gianmarco ?

Elle essaie désespérément de faire tourner sa mémoire qui ne veut pas coopérer. En clair, elle est aussi rapide que Speedy.

L’angoisse commençant à la prendre au ventre, Trinity tente de se rappeler…
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Derrière ses lunettes sans montures, l’homme cligne des yeux. Interdit. Soufflé. Abasourdi.

Le barman n’en est pas moins stupéfait mais, professionnel, il leur tourne le dos pour mieux observer la scène dans les reflets du grand miroir.

Trinity, pilules ou pas, est une chic fille. Elle sent l’embarras profond de son interlocuteur qui ose à peine la regarder.

“Pardon pour mon intrusion,” dit-elle en souriant gentiment, “je m’appelle Trinity.”

Elle lui tend la main par-dessus le siège vide qui les sépare.
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Le barman du Four Seasons astique ses verres.

Comme d’habitude en semaine, le bar, à cette heure tardive, est pratiquement vide. Il y a juste un client assis au bout du comptoir, perdu dans ses pensées.

Il le surveille du coin de l’œil, mais l’homme à lunettes, jeune, de type méditerranéen, ne bouge pratiquement pas, impassible.

Le barman reprend son manège avec les verres lourds et lorsque des pas, qui se rapprochent dans le couloir, lui font tourner la tête vers l’entrée. Ce sont des talons de femme qui résonnent sur le carrelage de marbre qui conduisent au bar.

Mécaniquement, l’autre homme fait de même et regarde vers l’entrée.
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