Vous vous sentez coupable ? Sentez encore !

Sentez, sentez bien la fleur. Il n'y a rien que de la liberté là-dedans.

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Dans ma dernière newsletter, je vous confiais mon petit feeling de culpabilité parce que j’avais pris du retard à vous l’envoyer. Immédiatement, dans ma tête, a commencé à s’engager un monologue où les mots “pas sérieux”, “pas fiable”, “pas digne de confiance” revenait souvent. C’est ainsi que généralement commence la spirale de la culpabilité. :)
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Une étrange école (3)

Libres, ils dancent sur la mélodie de leurs rêves encore purs.

Cet article est la troisième partie d’une histoire qui a commencé ici.

Damien a un crayon dans la bouche. En fait, il ne le sait même pas. Pour l’instant, il fait des recherches sur la vie d’Alcibiade, l’élève puis ami de Socrate et ce qu’il découvre, l’épate. Être rebelle, différent, anticonformiste – un nouveau mot qu’il vient d’apprendre – il pensait que c’était un truc moderne. Ben non. Chez les anciens Grecs, les plus jeunes n’étaient pas toujours d’accord avec leurs anciens et ils le disaient clairement !

Son prochain devoir, il le sait, portera sur ce mec, Alcibiade, un gars qui tombait les filles comme pas deux, qui était un excellent guerrier, qui savait faire la fête et qui n’hésitait pas à changer de camp quand ça lui chantait. Au moins personne ne le dérangeait, pensa Damien.
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Tournons en rond ?

A chacun sa perspective, à chacun vision, à chacun son monde, à chacun sa vie.

Est-ce que le talent est inné ou est-ce qu’il est acquis ? C’est à dire, lorsque vous naissez, avez-vous déjà avec vous une certaine intelligence, un certain bagage intellectuel qui ne changera pas beaucoup au fil des ans ou pensez-vous que, malgré le temps qui passe, on peut toujours améliorer son intelligence, apprendre plus, élargir son horizon émotionnel ?

Cette question est importante car votre réponse conditionnera tous les aspects de votre vie. :)
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Une étrange école (2)

C'est parce qu'ils font, qu'ils agissent, qu'ils apprennent.

Cet article est la deuxième partie d’une histoire qui a commencé ici.

Penchée sur son bureau, dans sa chambre, Élodie écrivait. Cela faisait presque 5 heures d’affilée que cloitrée, elle gribouillait, raturait, corrigeait son texte. De nombreuses fenêtres étaient ouvertes sur l’écran de son ordinateur. On pouvait y voir de multiples photos de montagnes, de pics, de glaciers.

Sa mère, frappa à la porte. “Le diner est prêt. Tu viens ma puce ?”

Élodie hésita un peu, regardant les cahiers ouverts sur son bureau. “Dans 10 minutes, d’accord ?”
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